MOLLICA

the iron maiden

2010-10-18T11:10:00.000-07:00

È un po’ che nn scrivo e ricomincio dal pc perché carta e penna mi sembrano pesanti in questo periodo. Pigiare dei tasti mi permette di mantenere cmq un leggero distacco dai pensieri, rimangono parole molto squadrate che danno un senso di formalità nn troppo compromettente. Perché temo i miei pensieri.. ma per dire..

Saro ride dopo aver letto quanto sopra riportato. Era entrato nella stanza chiedendomi che scrivevo. I miei pensieri. E perché PROPRIO AL COMPUTER? E così via. Buffo perché rischia di “finire” in un gioco dell’ oca.. quello che nn finisce mai (nn è vero, dopo un po’ finisce, solo che si rivela sempre più lungo del previsto, esattamente come i miei pensieri. Ora vorrei fare una riflessione sui pensieri ma questo mi impedirebbe di chiudere la parentesi da UN PO’ iniziata, anche se a dire il vero nn mi importa poi così tanto tornare indietro. Mi sto rendendo conto anche di quanto riesco ad essere emblematica verso me stessa, che forse tutti quei riferimenti di cui mi accorgo solo dopo averli scritti nn sono poi così casuali. Il mio cervello sta cercando di comunicare con me, oddio cazzo cazzo, esso si sta indipendentizzando, ESSO VIVE!!!!!!

Ecco ora può tornar la calma, e di solito per l atmosfera di calma ESSO mi propone foto flash di paesaggi tropicali fagocitati da tramonti rosso horrore che però in quel contesto fa molto fico, un po’ come uno spritz fatto bene che tengo in mano nella foto. Di me si vede solo la mano. Si, mi sono fatta una foto alla mano e, si, mi diverte fotografarmi le mani su paesaggi vari. La mano turista. Che fico per lei essere diversa da tutte le altre mani che, si, andranno pure loro in viaggio ma che, no!, non saranno mai protagoniste di quel viaggio. Ah, se una mano potesse sciegliere!

(e che nessuno neghi l’ evidenza di tutti questi fottuti doppi sensi. Lo stesso fatto che il doppio senso si accosti a me è un doppio senso. Materia e antimateria tipo, no? Ah, i buchi neri!)

Ho deciso che adoro avere piante da soffitto, che pendono, piante pendenti, non piante a testa in giù, una pianta a testa in giù scivola giù dal vaso, è gravità, mi parrebbe un po’ strambo, alquanto strambo..

E che vuoi che sia! Maneggio serpi io ora.. già, i famosi 2 metri di boa, belzeboa, che in realtà maneggia saro perché io da quando l ho visto pasteggiare faccio fatica ad intrattenere una relazione fisica che non sia turbolenta e travagliata.. e la mia piccola fuligginosa elaphe obsoleta, quasi un metro di chiara nerezza o graffitezza a seconda degli occhi più o meno pignoli. Mi è sembrato adatto per lei il nome H che nn si pronuncia acca ma h, aspirato o soffitato, a me vien meglio soffiato che in realtà è un po’ come alitare. Un po’ come una serpe che soffia. E il secondo nome (o nome di cortesia) è svetah che finisce anche questo in alito divino……. …… (completare negli spazi punteggiati). Sveta o svetlana significano chiara, da svet=luce in russo, credo sia così.

Il nostro coinquilino ha fatto un incubo che mi ha incuriosito. Sognava di essere inseguito da un albero fatto di ossa che lo voleva uccidere e forse altre cose che ora nn ricordo ma a me interessa l’ albero di ossa che cerca di mangiare un uomo, che magari è senza ossa oppure ha lo scheletro fatto di graffette e molle di ferro. Iron man VS the bones tree. Mica male.

Si accettano infine suggerimenti:

.se vuoi che l alle continui a blaterare digita blabla seguito dal tasto cancelletto

.se vuoi che l alle chiuda quella fottuta bocca vieni a legnarla a casa, l indirizzo è………………………….

ESKATHE. mutazioni.

2010-05-18T10:26:00.000-07:00

la crisi dei pesci. non so che pesci pigliare. sarà che i pesci non dicono mai nulla di loro stessi. ho una boccia di vetro sul collo, tutto traspare niente permane. la sabbia sul fondo si rimescola ad ogni nuovo sospirone e nevica anche per il mio pesce solitario. il pesce che voleva diventar un famoso cantante, ma carriera stroncata sul nascere perchè afono. senza suono, senza voce. come comunica un pesce? con le bolle. neanche con gli occhi può perchè non ha le palpebre e non puoi mica dirgli un battito per il SI e due per il NO. e poi ci sentono i pesci? le bolle sono parole e concetti. i concetti leggeri e labili come bolle restano in memoria casualmente, quando ci rimangono è perchè eran bolle di sostanze tossiche.
INTOSSICAZIONE DA CONCETTI. MUTAZIONE GENETICA, ovvero: ciò che permane ci conduce per forza ad un cambiamento, che ci piaccia o no.
PRENDERLA CON FILOSOFIA: fare bolle di sapone non col sapone, ma con roba radioattiva.

2010-03-30T16:58:00.000-07:00

mamma ha avuto un piccolo infarto
oggi sono 2 anni che non hai più un corpo
in questi giorni ho fatto mille lavapiatti e lavato mille panni
ho fatto la doccia a mia nonna e il cappuccino
ho cucinato ilrisotto col cavolo nero ed è diventato viola
ho sognato una donna con quattro seni, non credevo, le dicevo, ti ho sempre vista che ne avevi due
penso ai trolley della fiera e alle file dagli stand
ricordo:
un abbraccio con un bacio affettuoso di benvenuto.
i tentativi di sposarmi.
una bevanda lituana a base di miele e vodka.
il caffè con la grappa.
il sorriso di un barista della camst e quelli stanchi e isterici da fine turno delle bariste più attempate.
le reverenze delle standiste di taiwan che offrono rosso italiano inacidito e borsine di cartone con un omino mela stampato in argento.
i km tra le corsie e gli occhi che selezionano forme colori texture e riequilibrano il tutto, il radar funziona.
la felicità di pagare libri di cui mi sto innamorando ancora ogni volta che li apro o li immagino e di tutti quelli che avrei voluto portarmi a casa.
una bellissima storia dell animale ombrello mono-pede.
l avanguardia dell est che marcia su bologna.
le standiste polacche snob che si sciolgono al teatrino involontario di una pagliaccia italiana che cerca di corromperle per avere un libro che non è in vendita .
sorrido, rido, sono cortese, mi piace la cortesia, a volte imbarazza di più di un' offesa.
ora mi ricordo quando ero piccola e tutto era per un momento e basta, senza tempo, e un foglio bianco era senza tempo e anche i pennarelli spuntati e scarichi e i pastelli morsicati, c erano solo i miei sogni a-funzionali(si può dire?) vivevano sul foglio e non si esaurivano mai.
vorrei essere una scatola e le mie braccia ali ma braccia senza penne e essere invisibile e viaggiare per vedere cosa fa la gente.

annodami

2010-02-12T20:35:00.000-08:00

allacciarsi le scarpe, le converse consumate ad esempio, sempre troppo fuori età, sui piedi adulti, lunghe come quelle di un clown. i lacci grigi prima erano bianchi, la pioggia e lo sporco a terra li insozza e li consuma. eppure ogni volta che il piede si infila dentro, i lacci si annodano per non farlo inciampare fuori. un nodo stretto, a fiocco, o semplice brutale doppio. i primi nodi, quelli che ti insegnano a fare coi "vermi", che pieghi di qua e poi ci passi sotto e fai la farfalla e le scarpe così non scappano. e ripeti la procedura ingarbugliandoti le dita, senza capirne davvero la meccanica. ma prima o poi ci arrivi, quasi per magia, e se ti sai allacciare le scarpe allora sei un ometto, puoi far qualunque cosa (con le tue scarpette chicco).
hai mai imparato ad abbracciare, a tener stretto chi o cosa proteggi tra le braccia, e a lasciarlo andare quando non hai più forza, perchè non ce ne è più bisogno, perchè forse il nodo lo ristringerà qualcun altro?
questa notte è un grazie enorme per gli abbracci che mi avete "annodato" e che spero mi aiuteranno a non inciampare troppo.. quantomeno a non perdere più le scarpe in giro.. io che i lacci li ho sempre levati via!

da qui ricominci(ò)

2010-02-01T08:26:00.000-08:00

piove. non qua ma da qualche altra parte si.

2010-02-01T06:06:00.000-08:00

ma da dove vengono gli ombrelli?
secondo me...

ovviamente gli ombrelli nascono dagli alberi degli ombrelli.
pensavate per caso che fosse qualcuno a costruirli?!

eskaramatrix reloaded

2010-02-01T04:32:00.000-08:00

pensavo di essere andata via ma sembrerebbe di no, non definitivamente per lo meno. Dopo aver catalogato accuratamente oggetti in base a forma colore dimensioni, cosa che andava assolutamente fatta sennò mi sarei rosicata internamente a vita, mi son ritrovata in mano il dito mancante, il sesto dito temperabile e scancellabile. pensato che usarlo buono. in corso anche armistizio coi colori, fase di trattative, ma lascia qualche speranza a me che entro, centrifugata dalla ruota cromatica e disaccordi disarmonici. uauushhhhh!!!

( escusa signò per colori di merda, scanner di merda, tecnologia fascista)

2010-01-08T12:26:00.000-08:00

Tiene tra le mani il calice di rame scintillante per le ostie, ma non le vede perché lo regge alto sopra la testa. Cerca di riporlo dentro il tabernacolo, forse lo ha appena tirato fuori. In punta di piedi traballante, non ci arriva proprio. Il mazzetto di chiavi oscilla infilato nella serratura del tabernacolo aperto. Gli altri due osservano con rispetto e timore. La luce filtra dal finestrone sopra l altare, opaco di polvere e pioggia, troppo in alto anche quello, e scende giù lenta come il latte versato nel tè che fa tutti quei giri fumosi prima di mescolarcisi completamente.
Suor G arriva tra poco, a darci la comunione come ogni pomeriggio dopo le quattro, dopo che tutti gli altri se ne sono andati a casa coi pulmini gialli. Noi stiamo ad aspettare nella cappella che suor G benedica le ostie e ce le metta in mano una a testa. Mangiamo il corpo di Gesù, che è fatto di ostia “sennò non ce ne sarebbe abbastanza per tutti se fosse di carne vera”. Come fanno a ritagliare dischetti appena più piccoli di una girella di liquirizia dal corpo di Gesù? Forse hanno un aggeggio simile alla fora-fogli della maestra per mettere tutti i nostri disegni insieme nella carpetta con gli anelli. E allora quello che fa le ostie ne deve avere uno veramente grande di quegli aggeggi per fare fori grandi a Gesù, che aspetta dentro al tabernacolo di essere forato. Deve essere molto leggero Gesù, perché l ostia è così leggera che vola via se ci respiri su e se cade per terra suor G ti dà una patacca sulle mani e ti dice che hai fatto male a Gesù, però te ne dà un’ altra di ostia e quella per terra se la mangia lei. Noi ne possiamo avere solo una perché siamo ancora piccoli, ma suor G ne mangia tante, 5 o 6. E a volte non ci sono le ostie come le liquirizie, ma di quelle come i lecca-lecca grandi rossi e bianchi e allora suor G non può mica darcela tutta quanta grande com’è: la spezza in tre o quattro parti e allora a me viene un po’ di male perché penso che potrebbe uscire del sangue e che Gesù soffre perché lo sta rompendo. E allora poi penso che tutte le ostie dovrebbero essere sporche di rosso perché quando le forano via da Gesù lui si fa male e sanguina. O forse Gesù non ha sangue e quando si fa male nessuno se ne accorge perché non sanguina e anche se dice che si è fatto male nessuno gli crede perché non sanguina. Diciamo un’ ave maria con l ostia appiccicata al palato che non puoi toglierla con le dita e suor G rimette il calice nel tabernacolo e lo chiude e si mette il mazzo di chiavi nella tasca della veste e poi torniamo in mensa con il mazzo di chiavi che tintinna in tasca e si sente solo quello perché tutti quanti sono già andati via sul pulmino giallo. Io non ci sto più nei tavoli della mensa perché l anno prossimo vado a scuola e quelle sedie lì sono troppo piccole e le ginocchia mi si incastrano sotto il tavolo. E allora sto in piedi di fianco al tavolo a guardare che fanno le formine sui fogli coi pennarelli, ma a me non piace ricalcare le formine dei biscotti. Suor G è ritornata nella sua stanza che sta in alto sotto al tetto e ci sta solo lei lassù. Una volta l ho vista la stanza e c era anche suor G che aveva i capelli sciolti che erano lunghissimi e grigissimi. Ma sono scappata via quando si è girata perché non si può salire su da lei. C erano tanti crocefissi appesi al muro, di quelli che vende per 50.000 lire, quelle rosse, a mio padre quando viene alla festa di natale. Chiedo se posso andare in cortile: sì ma quando ti chiamo torni indietro. Vado dalle giostre e mi arrampico sul castello e sto a testa in giù a dondolare. Mi piace quando le mani cominciano a diventare pesanti e si dondola meglio. Poi sento correre e arriva Lucia a farmi il solletico e cado a testa in giù sulla ghiaia e mi sbuccio le ginocchia e ho dei sassolini infilati dentro la carne e il sangue. Allora prendo dei sassi e glieli tiro a Lucia e lei scappa e la rincorro e la prendo per i capelli che sono ricci come quelli di una pecora. Cadiamo e lei si sbuccia il mento ma non come le mie ginocchia, di meno e inizia a piangere. Suor G è corsa fuori e ci rialza per le braccia, una di qua e l altra di là e io ho ancora la mano nei capelli ricci. Suor G ha detto che domani niente comunione e che in castigo non si tengono le braccia incrociate ma lungo i fianchi. Dobbiamo stare in piedi lungo il muro del corridoio con le braccia lungo i fianchi ad aspettare che arrivi il pulmino delle 7, tra quanto è le 7? Quella ancora piange e io vorrei rimettere la mano nei suoi capelli ricci perché sono così morbidi. Dalla porta della mensa si vede mattia che fa le formine e si scaccola e si mangia le caccole e si arrotola la ciocca di capelli sulla fronte. Quanto sono lunghe le 7?

Parte tutto da un sogno che ho fatto stanotte, un ricordo di quando andavo all asilo dalle suore. Mi sono svegliata confusa perché in realtà il sogno riguardava solo la parte del tabernacolo, ma era talmente vivido che ho iniziato ad riallacciare altri pezzetti di passato. Vi è mai capitato di sognare una scena tale e quale come è successa nella realtà? Una volta ho sognato che nascevo, si, proprio dal rosso buio della pancia poi la luce, è complicato da raccontare. Ma sono più che sicura che sia proprio il mio, quel ricordo che poi si dimentica.

libri di famiglia

2009-12-20T09:18:00.000-08:00

Mia madre ha letto anna karenina durante la convalescenza dopo l ennesimo aborto spontaneo, anni prima di avere me. È andata in depressione e non ha mai più letto un libro. Ha ricominciato con pinocchio, un capitolo a sera per un anno intero, per farmi dormire. Io lo chiamavo finocchio perché ancora non parlavo bene e avevo una paura fottuta dell illustrazione della balena, che in un cielo di tempesta guizza come un delfino fuori dalla burrasca per papparsi pinocchio sospeso appena più su a mezz’ aria. Lo stesso volevo toccarla quella pagina e poi mi tiravo veloce le coperte sugli occhi e facevo uiuiuiuiiiii come un porcellino che scappa dal macello. Dopo finocchio, mia madre ha letto papillon, le mie pagelle orride e le note sul diario. Poi deve essere ricaduta in depressione perché schiva i libri come la lebbra.

Oggi sono scesa in sala, ancora intontita dal sonno. Mio padre aveva montato le mensole per la tv, lasciando un gran bordello in giro. Due mensole di legno grezzo una sopra l altra: quella di sotto appesa al muro. Quella di sopra appoggiata a quella di sotto, ma sorretta da libri. I fratelli Karamazov da una parte, jukebox all idrogeno dall altra, a sostenere la mensola superiore, aspettando che la colla di rinforzo asciugasse. Bella scelta.
Oggi mio padre si è incazzato. Parecchio. Ma proprio tanto. È entrato in cucina mentre mangiavo i maccheroni col cacciavite, quello buono.

esco a fare un giro

2009-12-20T05:23:00.000-08:00

C è un solo modo di esser figli? E uno solo di esser genitori? Se fossero i figli a spingere i genitori sull altalena, più su più su uhuh! a volte succede e nessuno se ne accorge, ma a volte succede. La cuffietta e il guanto dimenticati sullo scivolo, cristallizzati di gelo, se fossero quelli di un genitore sbadato, che il figlio uscirà a cercare perché il genitore sbadato piange disperato “la mia cuffia.. ahahah! La voglio.. ohoho!!”.

Se fossi stata io ai margini del prato a guardare la vecchia intenta a tracciare una spirale nella neve attorno all albero al centro, se io avessi sorpreso lei a ridere del suo girare in circolo alle 11 di sera.. anche lei come me sarebbe scappata? forse non ci avrebbe neanche fatto caso a me. Ma credo sia più probabile che si sarebbe fermata, fissandomi a sua volta, il fiato che prende forma nel freddo buio, e senza troppo pensarci mi avrebbe sparato col suo fucile a pompa che, ah! non mi ero accorta, portava a tracolla. Un colpo secco al centro della fronte, il secondo, senza prender la mira, mi sfiora il cappello, buttandomelo a terra più in là. E senza aggiungere altro avrebbe ripreso il suo giro attorno all albero. Io.. non sono a terra in una pozza di sangue, non sto implorando dio per un'altra possibilità. Mi siedo sulla panchina sotto il lampione che fa gialla la neve, col mio bravo foro perfettamente centrato, non cola sangue perché non ne deve colare. Mi spiace per il cappello, era nuovo. La vecchia continua a girare. L avevo sentito dire in quartiere, quella vecchia spara a tutti, ma non ci avevo mai creduto.

MAKING FLIPPY FLOPPY- TALKING HEADS

2009-12-19T11:16:00.000-08:00

Nothing can come between us
Nothin gets you down
Nothing strikes your fancy
Nothing turns you on
Somebody is waiting in the hallway
Somebody is falling down the stairs
Set someone free, break someone's heart
Stand up help us out

Ev'rything is divided
Nothing is complete
Ev'rything looks impressive
Do not be deceived
You don't have to wait for more instructions
No one makes a monkey out of me
We lie on our backs, feet in the air
Rest and relaxation, rocket to my brain

Snap into position
Bounce till you ache
Step out of line
And you end up in jail
Bring me a doctor
I have a hole in my head
But they are just people
And I'm not afraid
Doctor Doctor
We have nothing in our pockets
We continue
But we have nothing left to offer
Faces pressed against the window
Hey! they are just my friends
Check this out don't be slick
Break our backs it goes like this . . .

We are born without eyesight
We are born without sin
And our mama protects us
From the cold and the rain
We're in no hurry
sugar and spice
We sing in the darkness
We open our eyes (open up)

I can't believe it
And people are strange
Our president's crazy
Did you hear what he said
Business and pleasure
Lie right to your face
Divide it in sections
And then give it away

There are no big secrets
Don't believe what you read
We have great big bodies
We got great big heads
Run-a-run-a-run it all together
Check it out - still don't make no sense
Makin' flippy floppy
Tryin to do my best
Lock the door
We kill the beast
Kill it!

2009-12-18T06:36:00.000-08:00

2009-12-18T06:22:00.000-08:00

Cosmic Dancer

I was dancing when I was twelve
I was dancing when I was aaah
I danced myself right out the womb
Is it strange to dance so soon
I danced myself right out the womb

I was dancing when I was eight
Is it strange to dance so late
I danced myself into the tomb
Is it strange to dance so soon
I danced myself into the tomb

Is it wrong to understand
The fear that dwells inside a man
What's it like to be a loon
I liken it to a balloon

I danced myself out of the womb
Is it strange to dance so soon
I danced myself into the tomb
But when again once more
I danced myself out of the womb
Is it strange to dance so soon
I danced myself out of the womb

2009-11-19T17:45:00.000-08:00

C era questo tizio in tv, no, che ballava e si agitava tutto scomposto ma spettacolare perché aveva un suo senso. Uno di quei tipi che mica puoi dire che non sanno ballare, ballano a modo loro, senza coreografia e senza prove allo specchio. Ballava che sembrava ubriaco in mezzo a ballerini che invece ballavano per davvero. Ma la cosa più figa era lui perché nella sua scompostezza era leggero come l aria. E lui ballava col culo un po’ in fuori agitando le braccia in aria e sembrava ballasse il sirtaki, no? E un sorriso che gli prendeva occhi e denti e diceva ‘vecchi rincoglioniti, io si che me la godo la vita!’. Poi magari scende dal palco, va in camerino, si toglie la palandrana verde pisello decorata ad arabeschi giallo limone, si siede davanti allo specchio, sbuffa, evita il riflesso, si guarda in giro, e poi ci cade l occhio su quell uomo che si trova davanti, si passa le mani sulla faccia, respira forte a buttar via il peso degli anni, si guarda per davvero e fa finta di non ascoltarlo mentre gli dice ‘ma guarda un po’ questi che credono che il buffone qua se la gode’, sorride sarcastico mostrandosi solo qualche dente, prende la bottiglia di champagne- dono della redazione- che aveva inaugurato prima della trasmissione, se ne versa un po’ in un calice per salvare le bollicine che sennò a collo bevute van tutte su per il naso, si accende una sigaretta, risbuffa ma stavolta solo fumo e basta. Poi basta. Lo spettacolo è finito, finisce per tutti del resto. E forse lui un buffone allegrone lo è sempre anche nel quotidiano ma mica vive solo di quello. È bello però pensare che lo spirito buffone permea buona parte dell esistenza di quell individuo. Che la tristezza insomma è davvero una compagna leggera e talvolta importante, se riesci a guardarla attraverso gli occhiali del buffone- sai quelli con le palle degli occhi che schizzano fuori con le molle.
Il tipo è tery gilliam. Non so se anche all epoca dei monty python fosse così folle o se i monty python han contribuito alla fuoranza attuale. Fatto sta che ho visto un uomo vivere leggero e mi ha dato speranza. E sentirgli dire ‘la vita non ha un senso, siamo noi che dobbiamo costruircelo’, sì, credo mi abbia fatto effetto. Anche la grappa che non potrei bere mi ha fatto effetto. Non ho speranze eh?! Faccio in tempo a crepare, ma prima mi tatuo la faccia di tery gilliam su una chiappa. E sull altra le bollicine dello champagne

2009-11-18T06:13:00.000-08:00

Tre donne. A, E, M. Al bar, tardo pomeriggio. A beve un caffè all americana, E un bicchiere di vino rosso fermo, M un acqua liscia.
A. Confusa, inquieta, la paranoia tatuata in fitti ricami geometrici sul volto. Gli occhi apparentemente assenti, cercano di districare la matassa, col risultato di complicarne ancora di più il gioco. Tiene con entrambe le mani la tazza stretta e lunga di caffè bollente, vicino alla bocca, cerca conforto nel vapore che sale. Il caffè riporta a casa, ma si può decidere di lasciargli la guida e condurci per il mondo, nei bar delle metropoli ad un tavolino che guarda lo scorrere del marciapiede e i silenzi del buio, a spiare storie altrui o trovarcisi senza volerlo dentro, storie semplici, di tutti i giorni, drammi, mazzate morali, disperazioni da smarrimento da ventunesimo secolo, soddisfazioni da cecità o da resa definitiva. Caffè da passeggio come in america, e allora parchi pubblici, panchine, autunno, scorrazzamenti da footing verso il benessere o lo sfogo di rabbie da stress accumulato.. si nota la differenza: il nevrotico, quello che è appena stato licenziato, si riconosce dalla tenuta non proprio ginnica, di solito un folle in giacca e cravatta che agita in corsa la sua 24 ore o la tracolla col portatile, che finisce col gettare, in un urlo liberatorio e rassegnato insieme, la frustrazione dentro al laghetto, sollevando un gran baccano di anatre che avrebbero preferito qualche pezzo di pane vecchio. Poi magari ci si butterà pure lui, ma più tardi, di notte, quando nessuno può fermarlo o salvarlo, quando romperà l acqua col la giacca imbottita di sassi, e si addormenterà sul fondo.Gli altri, i rampanti dei piani alti, corrono per la forma, per tessuti elastici e polmoni capienti, han dichiarato guerra a tossine e radicali liberi, non potendo far loro causa, non essendo questi ladri di salute ed energie perseguibili legalmente, si illudono di poterli distanziare fuggendo nell atletico sforzo. Corrono come si rincorrono i grossi affari, il bastone e la carota dell economia impietosa e sfacciata. Corrono al parco, e corrono in ufficio, corrono al telefono, corrono a pranzo, corrono a letto. Correranno anche da morti, forse.
E il caffè da scrivania, un suppellettile immancabile per ogni sorta e razza di lavoratori e sognatori, impiegati segretarie manager scrittori artisti studenti professori medici, quasi riuscisse a dare consistenza all impegno cerebrale, la tazza li a testimoniare l esistenza condivisa, a tenerli svegli fino alla meta, anni e anni dopo. La tazza che crea imprevisti, rovesciandosi sospettosamente su carte preziose, mandando in tilt tastiere, macchiando indumenti e interrompendo le alacri menti nelle loro lucide considerazioni. La tazza di ceramica del risveglio, quella di cartone, quella popolare del bar che è di tutti perché anche se viene lavata sai in quanti ci han bevuto?!, quella di plastica usa e getta servita da un barista a gettoni che spesso dimentica lo stecchino per mescolare o è troppo assorto mentre gli dici stop con lo zucchero e continua a versarne e così ti bevi una bevanda già terribilmente sgradevole in cui galleggia un iceberg di cristalli di glicemia. La tazza e la sigaretta e la tazza posacenere, la tazza e un libro, la tazza sporca con altre tazze sporche nel lavello che si trasforma pian piano nel mobiletto delle tazze sporche. La tazza in bagno dimenticata la mattina dopo l ennesimo risveglio in ritardo. La tazza rotta e ricomposta, la tazza rotta nel pattume che però un po’ dispiace buttarla. La tazza arma da liti furiose, piena o vuota, basta lanciarla e che colpisca il bersaglio. La tazza di legno levigato del commercio equo-solidale per sentirsi indigeni nel tribale rito del caffè e assaporare il retrogusto di foresta pluviale nel risveglio degli istinti primordiali. La tazza del cane, la tazza del cesso che spesso è anche quella del cane, la tazza delle giostre che gira gira gira e si riempie di vomito. Tazze piene tazze vuote. L anima è simile ad una tazza che dobbiamo sempre tenere impegnata, può contenere solo poco per volta e prima di riempirla ancora va svuotata. E se è sporca magari pulirla- ma va a gusti.
E. Parla parla parla, ubriaca di vino e di vita. Si interrompe per unirsi al ritornello di qualche canzone veramente divertente, poi riprende il logorroico soliloquio. Ha idee, parecchie, di ogni tipo, per ogni stagione, confuse e grandiose, non esiste nulla di insormontabile e con quelle idee può fare quel che vuole. La sua mente dipinge, scrive, legge, elabora fughe di libertà e gloria, viaggi in treno verso le grandi città, verso il fermento e l arte, verso l amore a volte- ma di questo se ne cura poco. Lei ama la vita e la folle frenesia e l insensatezza e la poesia dell atto creativo. Puoi anche andare a far la spesa e pagare il conto con un disegno lasciando un segno indelebile della tua fervida arte, tu sei arte perché arte è vita, è ciò che rompe gli schemi e l ordinario, è il particolare che diventa un gigante dai super poteri e combatte il qualunquismo imposto, è il brivido della comprensione di altre dimensioni e connessioni, è creare alternative del vissuto. Sei un piccolo dio senza pretese di onnipotenza ma che freme nella propria consapevolezza. Ancora vino, grazie!
M. È stanca, sciupata dal lavoro, avvilita dalle speranze che non le han detto che poteva avere. La prima comunione, il suo viso pallido e timorato, l orgoglio cattolico dei genitori, il prete, i canti, il segno della croce, la noia e la colpa per aver dubitato dell esistenza di dio. Lei bambina una foto di dio non l aveva mai vista e neanche in tv al telegiornale, tutti ne parlano ma nessuno sa chi sia. Lo yeti, il mostro di lockness e perfino gli alieni qualche traccia si son disturbati a lasciarla. Ma dio no. È sparito dalla circolazione dopo aver subito le peggio ingiurie e fatto un po’ di magie in giro. E un saaaacco di tempo fa. Come è possibile? È così facile scordarsi di qualcuno pur avendolo conosciuto di persona e lui invece no. Poi i voti mediocri a scuola, ha troppa fantasia, troppa. Sola con la nonna, i genitori incontrati quasi per sbaglio a cena, stanchi, sciupati dal lavoro, avviliti dalle speranze che han dovuto dimenticare tempo a dietro. Calcoli, sottrazioni e addizioni, esercitarsi con gli anni e le età e accorgersi che quando lei avrà 40 anni loro quasi sicuramente saran già morti. Il primo vero colpo basso della vita, scoprire il dolore in anticipo, sentirsi per la prima volta davvero impotente. La morte: non è il paradiso né l inferno, né gli angeli che ci proteggono. La morte fa male e non si può curare. Non ci sono giochi né voli pindarici ad alleggerire la giornata, c è solo un destino comune e ricordarsi di respirare perché serve a vivere. E aspettare.
Il caffè si è freddato, il vino è finito, il bicchiere d acqua è mezzo vuoto.
A si risveglia dal tour delle tazze. Guarda fuori la strada, piove. Ombrelli sgambettanti passano di fretta davanti alla vetrina del bar. La pioggia aumenta, scroscia violenta e incattivita si butta a terra rimbalzando in una gran nebbia di goccioline. Le stecche più fragili si spezzano alle improvvise e potenti folate di vento, che passa di lato da sotto da sopra sembra impazzito e non dà tregua ai passanti. Gli ombrelli rivoltati scappano di mano e seguono le correnti. Piove così forte che la mente non riesce a pensare ad altro, tutti quanti sono partecipi di quell imprevisto. Chi lo maledice, sembra abbia appena fatto la doccia vestito; chi ha fretta e aspetta impaziente sotto i portici che spiova; chi non aspettava altro per poter ritardare e si accende una sigaretta e legge il giornale; chi raccoglie dati sull evento per studiarlo in rapporto alle medie stagionali; chi è in auto e deve accostare perché non ci vede un emerita mazza; chi è in bici e ormai se l è presa tutta e il pericolo è il suo mestiere; chi gli si sta allagando la cantina e smanetta senza sosta con secchi scope stracci e segatura; chi come E impazzisce del tutto e si lancia in strada a saltar nelle pozzanghere a piè pari e ballare e cantare e urlare di gioia liberata; chi come M guarda allibito la pazza nel diluvio, stilando una lista di malanni e sconvenienze; chi come A di tutto questo non vede proprio nulla e vaga già in pensieri lontani; chi come il barista rabbocca il calice di E, scalda il caffè freddo di A e porta il conto a M. E cambia cd sullo stereo perché questo ha già fiaccato.

how much

2009-11-05T09:32:00.000-08:00

“… la vita che scorre per chi è nella corrente e deperisce nelle scabbie delle acque chiuse. E se anche non ci investe, scorre comunque da un’ altra parte.
Niente più mi lascia al mio posto, niente mi lascia in pace, né la città, né la campagna, né la piana ipermercata che si spinge fino al bordo delle strade di pietra dove mi sono venuto a rinchiudere. Fuori la città lavora ai fianchi, a fracasso. Brucia, impreca e consuma. La terra intera abbracciata dai nastri asfaltati, arginata dalle costruzioni, surriscaldata, generante, divorata, esplode nelle notti selvatiche, nell’ oscurità fumigante, nei maremoti, si divincola e scuote come può. La si sente da fuori accanirsi come un crogiolo primordiale, pervasa da musiche che cicalano richiamandosi l’ un l’ altra. Io intanto rimango qui dentro, aggrappato come dietro un masso, uno scoglio d’ esilio… al riparo della piena, dell’ arteria viva della vita.
Se è solo nell’ acqua limpida che ti puoi specchiare, allora guariscimi, Dio della quantità, dall’ affanno e da me!
Dammene da godere della Quantità incommensurabile, ma non ingolfarmi, non farmi perdere nel niente, nel frastuono, nel ristagno, non farmi incasellare i giorni in quelle formette da dolci, giacchè nessun giorno è una vaschetta. È uno sfiato…
Danne ancora al mio cuore… il mio cuore! È morto mille volte almeno, il mio cuore. Ha vissuto addirittura morendo, covando la morte in sé, se l’ è tenuta attaccata, ben stretta, senza distinguerla, ed è morto cento volte al giorno. È la vita… ma è certo, non si muore tutte le mattine, si muore una volta sola.”
Vinicio Capossela- Non si muore tutte le mattine

supernova

2009-11-04T01:21:00.000-08:00

Puzzo. Di un odore acido, acre, pungente.
Buffo. Perché in questi giorni di apatia e noia mortale, l unica attività che sembra distrarmi e catturare il tempo fermando le lancette è proprio lavarmi. Stare ore in ammollo nella vasca piena d acqua fino all orlo. A pancia in giù, in apnea, a volte a occhi aperti, più spesso chiusi, a non fare niente, solo perdere la cognizione di qualsiasi dimensione, anche la gravità, finchè pelle e mente diventano tutt uno con l acqua. Come se avessi le branchie, se ci fossi nata. E un po’ credo sia proprio così, un ricordo vago ma stranamente piacevole e confortante del liquido amniotico, in cui la percezione del peso si perde, si fa ricordo, diventa inutile. È lì che ritrovo la mia condizione essenziale, mi libero della materia e di tutto ciò che attraverso essa mi lega al resto del mondo e rimango in contemplazione dei sensi assopiti e alleggeriti, degli impulsi nervosi che perdono di potenza e si fanno piccole scariche destinate a esaurirsi lentamente, lucciole d acqua disperse, fluttuanti, lievi, si sparpagliano fino a fermarsi, raggiunto l equilibrio cui erano destinate. Cosa che fuori non ci è concessa, per la gravità che tutto schiaccia al suolo, che fa sì che ogni cosa, ogni singolo elemento abbia un’ origine e un fine, un geloso padre-padrone, a cui morbosamente ci si attacca. Un’ attrazione univoca verso il basso che porta tutte le creature a protendere e esaurirsi verso il cielo, verso il leggero, verso l ignoto e lo stato di grazia di cui sembrano essere provviste le stelle, che mai potremo toccare, ma solo sognare, neanche pensarle e si sono già consumate nell istante della loro realtà.
Mi sento così, una supernova, nell acqua come nel cielo. Vorrei poter restare a lungo immersa in assenza di respiro, se non fosse per i polmoni da topo che mi ritrovo. E a volte provo a resistere, spingendomi oltre le mie possibilità, forzando vita e morte a sfiorarsi.. lo scarto è breve, eppure sembra così distante e impensabile, inconcepibile.

ho uno scivolo nel cappello

2009-11-03T12:55:00.000-08:00

Volevasi dimostrare che non esiste
Rimedio alcuno
Alle sfighe precedentemente auguratesi
Si chiedeva
deresponsabilizzazione
ed ella non tarda a presentare il conto
sottile malefica cinica
indisturbata
alle sommità dei nostri capi
perché noi siamo tante
tutte provviste di numero
-non ancora pervenuto-
di capi
e tutti sommi e alti
e indiscutibilmente simpatici
accomodanti ghigni
non sempre davvero sinceri
Del resto di questi tempi
il volto autentico è cosa rara
cui si preferisce
senza più bisogno di nasconderlo
un calco mal riuscito
di perfetta normalità
Ma poco importa.
Se ai vicini e lontani reca sollievo
terrem allor celato l ego
con rose fiori e leggeri elefanti
epatiche speranze e sogni in pluriball.
Tutti in acido
per così dire
senza aver preso niente

la marcia dei becchini

2009-10-31T04:52:00.000-07:00

Ma il cielo è sempre più a puntini
Ma il cielo è sempre più in sospensione
Ma il cielo è sempre più fogliforme
Ma il cielo è sempre più abbattuto
Ma il cielo è sempre più in via d estinzione
Ma il cielo è sempre più relativo
Ma il cielo è sempre più di marca
Ma quanto cazzo ci costa il cielo?!
Forse si, il becchino resta il lavoro più redditizio e sensato
Se i morti non venissero sepolti ma lasciati all aria a marcire, si diffonderebbero malattie e pestilenze e il genere umano si estinguerebbe in pochissimo tempo
Il becchino preserva il genere umano
Il becchino è il Salvatore
Dio Becchino

giorno dei morti
Li ricordiamo ma perché poi?
Dai cazzo lo sanno tutti che non gliene frega un cazzo ai morti di essere ricordati
Ne’ a noi di ricordarli
Oppure troppo li vogliamo tenere in vita
O troppo ci servono per tenerci in vita
O troppo vorremmo essere con loro
O al posto loro
Chi è già morto e ancora non lo sa
Chi è troppo vivo e sarebbe meglio che morisse
Chi non si accorge ne’ di essere vivo ne’ di essere morto
Chi giudica i vivi da morto
Chi giudica i vivi da vivo
Chi giudica i morti da vivo
Chi non giudica i morti da vivo perché pace all anima loro
Chi se ne frega di vivi e morti
Chi ne fa una questione di vita o di morte
Più spiacevole la morte o più spiacevole la vita?
Si è così attaccati a questa vita perché si crede che sarà l unica che mai si avrà.
Io non credo. Mi rimane il dubbio ma non ne faccio una questione esistenziale

Moscerini suicidi sull autostrada dei ricordi
Parliamone da vivi e non da morti
Moscerini
Stupidi moscerini

dottoressa radice e miss punta

2009-10-21T04:02:00.000-07:00

le radici cambiano terreno, acqua e vermi, conquistano metri, si ancorano a nuovi sassi, ne smuovono altri, altri ancora li schivano.
E su in alto le punte dei rami tacciono rattrappite, infreddolite. Ma non hanno paura dell inverno? Non hanno paura ad affrontarlo tutte sole, in prima linea? Chissà cosa ne pensano delle loro cugine scavatrici
palliducce.. mai visto un filo di sole..
ah si eh?! E voi un verme neanche sapete com è fatto..
perché invece sottoterra c è per caso qualche pennuto?avete una mezza idea di come sia volare?..
e voi di non soffrire di vertigini e non rischiare mai di cadere per terra perché ci si sta dentro fin più su del collo?..
pallide e sociopatiche..
secche ed egocentriche..

tutti a dieta

2009-09-26T02:29:00.000-07:00

perchè ogni gesto deve avere un suo peso? perchè senò la torta non viene?
quanto pesa l aria?
e l aria in bottiglia?
e se ti tiro una bottigliata d aria fa male?
se mangio dell aria ingrasso?
e se smetto di respirare dimagrisco? sì.
il cervello quanto pesa?
ma pesa per via di tutti i pensieri che ci sono dentro?
più pensieri hai più è pesante?
allora dovrei camminare trascinando la testa a terra?
una persona felice pesa di meno di una persona paranoica?
e allora ha anche la testa più piccola?
il lombroso mi fa una pippa?
e se la bilancia è tarata male allora il peso è relativo?
che poi le unità di peso (?) le ha stabilite l uomo?
e allora è una fregatura e/o un viaggio mentale?
a proposito di viaggi se vado sulla luna lì pesa tutto di meno?
e se ci vado solo io e voi rimanete qui rispetto ai vostri il mio cervello peserebbe di meno?
forse lo pesa già di meno?
particolare trascurabile?
se vi arriva una mia cartolina dalla luna vuol dire che il mio cervello è in linea piatta, nella mia scatola cranica c è l eco e l ultimo neurone rimasto sta solo rovistando come si rovista nel rudo per vedere se trova il suo briciolo.
di coscienza.
almeno lui.

PARA è BELLO

2009-09-24T15:30:00.000-07:00

pensavo fosse più tardi
forse riesco a finire i disegni per bologna
entro lunedì intendo
stasera le sorelle vocine non smettono di frignarmi nel cervello
neanche se canto
loro cantano più forte
il dottore dice che è solo il rumore del sangue che scorre
lo si sente quando c è silenzio o quando si è stanchi
anche il sangue fa rumore
ma solo nelle orecchie
non metto punti perchè stasera non mi piacciono
fanno tanto goccioline di sangue
prima o poi disegnerò qualcosa col mio
ma non ci firmerò mai niente
impegnativo
compromettente
molto decadente
e forse anche un po' emo
beh emo sangue lo dice la parola
gli emo sono dunque dei fanatici del sangue
stagliuzzatori di paranoie
a questo punto temo di essere un po' emo dentro
e questo non mi piace e non mi consola
maledette mode
la paranoia non è una moda
è l essenza della vita
eccheccacchio
senza paranoie non ci sarebbero più buoni e cattivi
ma berlusconi ne avrà qualcuna
o il tumore enorme che tiene nella capa si è ciucciato via pure quella?

stiamo a vedere

2009-09-23T04:04:00.000-07:00

ME & BIANKO

2009-08-24T09:26:00.000-07:00

sorry alice! HO GIUSTAPPUNTO TROVATO IL PAESE.. NON TI DICO COME CI SONO ARRIVATA.. DICIAMO CHE LE RACCOMANDAZIONI DI AMICI PARENTI CONOSCENTI PASSANTI HANNO AVUTO IL LORO PESO NEL FARMICI ARRIVARE.. E IL BIANKOGLIONE NON VA DI FRETTA. MAI. LO STREGATTO L HAN MESSO A DIETA ED è SCOMPARSO PER SEMPRE, PACE ALL ANIMA SUA. IL BRUCALIFFO SE LO SON FUMATO LE CARTE. IL CAPPELLAIO E CUMPà SON RIUSCITI A FESTEGGIARE FINALMENTE UN COMPLEANNO VERO. NON BEVONO PIù Tè, MA VODKA& REDBULL PERCHè FA FICO. LA REGINA DI CUORI è STATA STRACCIATA IN DUE, METà A TE E METà A UN ALTRO.. OGNUNO IN CERCA DELLA SUA META.. O METà.. OR BEN NON SO. TUTTO MOLTO NORMALE E MOLTO ABITUDINARIO. CONTINUA A RIMANERMI UN DUBBIO PERò. PERCHè SE LE STRANEZZE QUA NON SON (PIù) DI CASA, LO STATO ATTUALE DELLE COSE è MOLTO PIù SPAVENTEVOLE DI TUTTE QUELLE MERAVIGLIE CHE DICEVI?!

DIMENTICAVO, SONO IN BUSINEZZ COL BIANKO, HA DECISO DI RILANCIARE LA SUA IMMAGINE.. SAI.. PIù COOL, PIù YEAH, MORE MONEY MORE POWER MORE PUSSY.. SE SEI INTERESSATA (A MONEY POWER PUSSY) SAI DOVE TROVARCI! BELLA ZIA! A PREST!

cappuccetto peloso

2009-08-13T05:06:00.000-07:00

dopo una nottata insonne, una delle ormai troppo frequenti...
tenera e ingenua cappuccetto.. medita vendetta, riscatto, coalizzata col lupo per papparsi nonna mamma cacciatore parenti lontani vicini e tutti quei bipedi col cervello che gli cola dal naso che credono di sapere cosa è meglio per lei e per il lupo, che vivono nelle loro scatolette mentali da sardine rattrappite, che si spostano solo lungo sentieri conosciuti e non rischiosi, che sadicamente mettono alla prova gli altri nella speranza di potersi riconfermare campioni di astuzia e saggezza, sperando di poter sfoderare a mo' di stendardo l ignorantissima frase "te l avevo detto, lo sapevo io"
nasciuti imparati del cavolo
ma si facessero una bella padella di cazzi loro

FUORI DALLE MERAVIGLIE

2009-08-12T09:57:00.001-07:00

"Mi disse che da lei te n'eri andato,
ed a lui mi volesti rammentar;
lei poi mi diede il mio certificato
dicendomi: ma tu non sai nuotar.
Egli poi disse che non ero andato
(e non si può negar, chi non lo sa?)
e se il negozio sarà maturato,
oh dimmi allor di te che mai sarà?
Una a lei diedi, ed essi due le diero,
tu me ne desti tre, fors'anche più;
ma tutte si rinvennero, — o mistero!
ed eran tutte mie, non lo sai tu?
Se lei ed io per caso in questo affare
misterioso involti ci vedrem,
egli ha fiducia d'esser liberato
e con noi stare finalmente insiem.
Ho questa idea che prima dell'accesso,
(già tu sai che un accesso la colpì),
un ostacol per lui, per noi, per esso
fosti tu solo in quel fatale dì.
Ch'egli non sappia chi lei predilige
(il segreto bisogna mantener);
sia segreto per tutti, chè qui vige
la impenetrabile legge del mistèr."

disorder

2009-08-12T05:47:00.000-07:00

se la camera è un po' lo specchio dell anima.. allora mi sa che la mia anima è veramente un delirio.. prima o poi la metterò a posto. sto cercando un libro, alice nel paese delle meraviglie, e non lo trovo. eppure era lì, l ho visto che è poco, sticavoli

HALLO HALLO?!

2009-08-11T07:29:00.000-07:00

"... l artista riflette sul modo in cui può aiutare le persone ad assumere pienamente il proprio ruolo di spettatori, su come sperimentare l arte e perchè. ... lo spettatore crea la realtà, il significato, il concetto alla base del pezzo. io sono solo un intermediario che tenta di raccogliere delle idee..." KEITH HARING

riflettendo sulla comunicazione.. riprendendo il discorso di una serata infervorata e ubriaca.. che bello essere testardi e scornarsi!

KEITH HARING, diari

2009-08-11T06:06:00.000-07:00

non credo di aver mai pianto così leggendo qualcosa
oggi mi sento come cagata fuori per la prima volta
completamente stranita
oggi è tutto diverso
come se fosse girato strano e inconsistente
ma non mi interessa capirci nulla, osservo e mi osservo, forse per la prima volta davvero, tutto quello che non mi piace che mi spaventa che odio di me, oggi lo lascio libero di uscire
vediamo domani il grado di ansia a che livelli sarà..

LA RIVOLUZIONE DELLE PUGNETTE

2009-08-06T19:03:00.000-07:00

E CORRI A CASA A GUARDARTELA ALLA TiVi
ciau sgneauzzzzziiiiii!!!
la bipede col quadrupede

2009-08-06T04:32:00.000-07:00

Esattamente.. non so dove voglio arrivare. ho paura di fermarmi, delle pause, delle moviole, del "uguale a sè stesso", di perdermici dentro per l ennesima volta e per sempre, o comunque per troppo tempo. ho incomprensibilmente scelto l estate come momento per eremitare cerebralmente e fisicamente, e fluttuare senza fretta ne' ansia nella realtà parallela che ho trovato. deve essere in un qualche modo un segno, arrivati al bivio scegliere strada A o B (o C,D;E...), senza avere alcun tipo di informazione, la si sceglie un po' alla cazzo e un po' guidati da chissachecosanonlosapraimai. ma scegli, che ti piaccia o no la prendi una decisione, che presto o tardi si riperquoterà sul corso degli eventi. senza catastrofismi, a quelli non ci credo: solo a una cosa non c è rimedio, e quella cosa ci riguarda tutti prima o poi, l unica certezza che abbiamo. quindi, dandola per scontata, ci rimangono in media 80 anni di minchiate e strade tortuose ma errori irreparabili mai. nel momento in cui anche lo sbaglio riesci a viverlo in prima persona e non a subirlo, non potrà mai essere dannoso. al massimo farà male. e se non te ne fregherà un cazzo di capirci dentro qualcosa.. ti rimarranno sempre quegli 80 anni da macinare, in un qualche modo. è strana questa cosa che le ingiustizie stan sul culo a tutti e però ci han fatti totalmente diversi l uno dall altro, impossibilitati quindi ad arrivare a una soluzione di pace comune e valida in toto.. sembra una presa per il culo.. il classico sberleffo da divinità che un giorno che non gli passava proprio ha creato un rompicapo senza soluzione.. il gioco delle contraddizioni per eccellenza.. gli esseri umani.. facciata bianca completata.. facciata rossa completata.. facciata blu completata.. facciata gi..e qua che è?quanti merda di colori ci sono ancora?! e via che si riparte..

2009-08-01T10:21:00.000-07:00

dovrei imparare qualche nuova lingua.. russo francese svedese giapponese ultrasuoni microonde fafarfafallifinofo.. il sussidiario lo sto facendo con testo a fronte in 5 diversi idiomi italiano escluso.. ed escluso anche il mio personalissimo.. mi piacciono i vocabolari, sono così ciccioni e pieni di parooooooleeeeeeeeee. non credevo.
per la cronaca, il sussidiario lo sto illustrando. anche se gli esercizi li ho già fatti tutti. la P di pinguino, la M di mucca, la S di sticazzi.. ah quella no? pensavo..

2009-08-01T05:49:00.000-07:00

TI SVEGLI, APRI L ARMADIO E NON SAI COSA PUOI TROVARCI DENTRO... UN PINGUINO?

2009-07-31T13:59:00.000-07:00

I VESTITI NUOVI DELL' IMPERATORE.
SMETTERE I PROPRI VESTITI IN VISTA DELL ENNESIMO GIRO DI BOA DELL ETà, PER METTERNE DI PIù SOBRII E CONSONI
una volta igor me lo aveva posto questo "problema". Avevo 16 anni, un pigiama a righe bianche e verde acqua sopra a pantaloni stracciati e in testa un turbante di serpenti aggrovigliati, i primi dread che parma avesse mai visto. "tu pensi che dopo una certa età ci si debba vestire bene, uniformarsi, non dare nell' occhio? voglio dire, tu quando andrai all' università o inizierai a lavorare, sarai ancora così?"
mi era sembrata una questione inutile, comunque ero combattuta tra "certo, che domande! rispecchia quello che sono!" e "chissenefrega, non credo che mi toccherà, ma in ogni caso uno si veste come meglio crede, in culo ai benpensanti". non me ne è mai importato molto dei vestiti degli altri e neanche tanto dei miei. non è una questione di apparire, per quel che mi riguarda è comodità.. e anche non vedermi addosso lo "stile", se di questo si può parlare, pensato su di un manichino. non mi ci vedrei mai coi mocassini o vestiti a fiori, ma questi son gusti.
a 17 anni sono entrata nel magico mondo del lavoro, in un' edicola. eccheccacchio vendi giornali mica titoli in borsa. eppure dagli studi dell epoca già emergeva che i miei pantaloni di 4 taglie più grandi mostranti mutanda inibivano il cliente nell acquisto del quotidiano, benchè di me si vedesse solo la faccia.. sarà stata la combo coi capelli rosa antico. poi bar,ristoranti,gelaterie,cooperativediassistenza: le vendite subivano cali vertiginosi alla sola vista di "chiodi" in faccia, colori un po' troppo accesi, a volte anche la frangia alla caterina caselli "non ti si vedono le sopracciglia".. se ti faccio vedere qualcos altro dici che il fatturato sale?
e va bene, reset del look e vengo catapultata in società in maniera molto anonima. in un qualche modo da lì il mio essere qua e ora ne ha risentito, perchè non c ero come mi andava ma come era meglio per tutti. tutti chi? ogni età ha il suo trend e ti devi adattare. perchè? dovrebbe essere scontato che un individuo venga apprezzato per ciò che ha da dare/dire.
forse sì, l abito fa il monaco, in questa società, e a volte sono anche d accordo. ma al di là di questo dovrebbe essere sempre una scelta personale, non un' imposizione da morale bigotta che pretende le uniformi per non alterare gli equilibri sociali. ossia: anche il vestire, come espressione del se', è necessario venga controllato, perchè potrebbe comportare un' autodeterminazione pericolosa per il sistema. la consapevolezza è la prima che ci viene negata fin dall' infanzia. ci rendono sterili e continuamente bisognosi di essere imboccati, di sentirci protetti nello sposare ciecamente decisioni prese da pochi e totalmente spaventati da tutto ciò che implica la partecipazione attiva di ogni singolo individuo alla collettività. per questo anche le ideologie così come le religioni sono merda se diventano il fulcro delle nostre scelte. e per questo credo che l uomo dovrebbe tornare ad imparare ad amare e ad amarsi, a prendersi cura di se', a capire il proprio dolore e renderlo una forza, un punto saldo da cui ripartire. consapevolezza.
e soprattuto capire che si è tutti sulla stessa barca e la ragione ce l ho solo io!
no a parte le minchiate, nessuno ha ragione.

2009-07-31T08:59:00.000-07:00

NON CAPISCO SE LA MIA è IPERCONCENTRAZIONE O INTRIPPAMENTO O PAURA DI USCIRE.. IN PARTE UNA RISPOSTA ME LA SONO GIà DATA: STARMENE CON LE MANI IN MANO NON MI PIACE, PARLARE SOLO PER DARE ARIA ALLA BOCCA NON MI PIACE, VEDERE IL PIATTUME E/O GENTE CHE ESEGUE TUTTI I GIORNI LA STESSA FILASTROCCA MI DEPRIME.. E MI RATTRAPPISCO MENTALMENTE. è CHE MI SEMBRA CHE A NESSUNO INTERESSI DI SE' STESSO, SE NON GIUSTAMENTE ARRIVARE A FINE MESE. MA TIRARE A CAMPARE COSì, SENZA SFORZARSI MINIMAMENTE DI RECUPERARE IL TEMPO PERDUTO IN ASSENZE CEREBRALI, è DAVVERO QUELLO A CUI SIAM DESTINATI NOI BIPEDI DA ASFALTO? SE NON HAI CURA DI TE STESSO COME PUOI PRETENDERE DI AVERE A CUORE IL RESTO?! INTENDO CHE SPESSO CI SI FA PORTATORI DI BATTAGLIE E FARDELLI CHE NON ESCLUDO POTREBBERO RAPPRESENTARCI, FINENDO PERò A TENERCELI STRETTI PER COLMARE DEI VUOTI FISIOLOGICI. CHE DOLENTI O NOLENTI DISIMPARIAMO A CAPIRE E A GESTIRE QUANDO LA RAZIONALITà E IL VIVERE CIVILE E ADULTO SI IMPADRONISCONO DI NOI.. E PREFERISCI STARTENE INCAZZATO A BRONTOLARE, A DISCORDARE, GIRI INTORNO AI PROBLEMI CON PERCORSI TORTUOSI CHE TI RIPORTERANNO SEMPRE A INCIAMPARE IN QUELLE BUCHE.. DI NUOVO E ANCORA.. FINCHè SARAI TROPPO STANCO PER SALTARCI DENTRO E USCIRNE CRESCIUTO, MIGLIORE, CONSAPEVOLE.. E TI RESTERà SOLO DA SEDERTICI DI FIANCO, ASPETTANDO L ULTIMO VAGONCINO PER LA MINIERA... NON CREDO DI ESSERE PESSIMISTA, ANZI! STO ANCORA ARRAMPICANDO PER SALTARE FUORI DA UNA GIGA-BUCA, MA ORA SENTO DI AVERE LE BRACCIA FORTI E LA TESTA CONCENTRATA. QUANDO SARò FUORI NE TROVERò SECCO UN' ALTRA "EILà SIGNORINA! CE NE HAI MESSO PER ARRIVARE DA ME. SALTA DENTRO!".. FORSE PIù GIGA.. IL PUNTO NON è PRENDERE UNA POSIZIONE, è TROVARE LA PROPRIA (che se lo fai consapevolmente non sarà mai quella sbagliata)

2009-07-30T00:36:00.000-07:00

CHILDHOOD.. RICORDI SKONFUSI
a ripensarci ero già effettivamente squilibrata

2009-07-30T00:28:00.000-07:00

JULY STANDBY
caldo.. caldo.. prendere il sole?! le idee si asciugano prima ancora di essere pensate
quando sono nata io c era anche più caldo, dice mia mamma
sono nata cream-head
senza ice
si era già sciolto

2009-07-29T12:50:00.001-07:00

andate su thescribbleproject.blogspot.com

2009-07-29T12:38:00.000-07:00

questi sono due disegni che ho inviato allo scribble project, una figata atomica! si tratta di una sorta di contest per anorak magazin che consiste nella realizzazione di un totem entro spazi predefiniti (quadrato,tratteggio..).. ne resteranno solo 10! io già così mi son divertita abbestia, come altrettanto belle sono tutte le altre idee di disegni che questo gruppo fa agli scribblers di tuuuuuttttooo il mondo. per saperne di più

WHY MOLLICA?

2009-07-29T12:02:00.000-07:00

Dovevo iniziare proprio così.. piccola come una pallina di mollica.. e forse già un po' folle.. chissà! un mio tic: mangiare solo la mollica. non che la crosta non sia buona.. ancora non sono riuscita a darmi una spiegazione. sarà che quando mia madre mi leggeva pinocchio (almeno una decina di volte in due anni, santa donna) prima di andare a dormire, mi rimaneva sempre impresso il fatto che geppetto gli avesse fatto un cappello di mollica.. così se gli veniva fame, a pinocchio, se lo mangiava? e se fossero stati degli uccelli a mangiarglielo.. scena splatter tipo hitchcock (così si scrive?).. fatto sta che a me sto cappello non andava tanto a genio. perchè non delle scarpette di mollica? soffici, più o meno bianche.. vabbè se piove è un po' un burdèl, ma del resto super P non era di legno? e noi omuncoli a sfotterlo e a fargli pesare questa sua diversità.. in fondo NOI.. cosa abbiamo noi di così particolare? un cuore.. si.. un cervello.. si.. sentiamo dolore.. e ugualmente raccontiamo le bugie.. e le scarpe di mollica fan così demodè
era meglio morire da piccoli con i peli del culo batuffoli che morire da grandi soldati con i peli del culo bruciati